LOS VIERNES, POESIA

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Cansancio ajeno


hay cada mañana una mujer maría

que se sienta al borde del abismo de su cama

mira hacia abajo antes de saltar

y duda sin remedio de si irá al trabajo

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hay cada tarde un hombre manuel

que se sienta cansado en un banco del gimnasio

mira su peluda barriga que no baja

y piensa en sacar mañana todo su dinero e irse

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hay también cada mañana un joven raúl

que coge sus libros para ir al instituto

mira con ojos dormidos el desorden de su mesa

y encuentra el cedé que le gustaría quedarse a escuchar

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hay cada atardecer una abuela cipriana

que abandona con paso cansado el cementerio

mira con envidia la tumba del marido

y siente que pronto se liberará de su pesado cuerpo

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hay cansancio en estos días extraños

y aunque me levanto de la mesa y lo dejo

me dan ganas de escribir al final del poema

que tal vez sean mis ojos los que se han cansado.


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Del libro Asamblea de palabras (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2008).




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